Você presume saber de mim.

E, em cada batida dessa ilusão, há uma insistência.

Há um fracasso de antigas feridas, dribladas pelo tempo.

Você não sabe que não sabe de mim.

Você não sabe, pois nunca soube escutar, a não ser a sua própria voz.

Eu tive teu cheiro, teu corpo, teu sexo... e agora sou aquela que presumes conhecer.

Eu não sou aquela.

Entretanto, ainda sou tua.

— Rosi Alves